Есть слова, которые ложатся на душу, словно патроны в обойму – каждое на отведенное им место, без зазоров и перекосов заполняя пустоту. Особые требования предъявляются к стихам, ведь поэзия – это настолько тонкая и деликатная материя, где одна неловкая буква может обратить в прах весь поэтический колосс.
Честно скажу, что лично я к поэзии отношусь с известным предубеждением, ну, не цепляют меня вирши подавляющего большинства современных стихослагателей – да простят они мое дикарское невежество. Видимо, просто не дорос до осознания заоблачных вершин их творчества. Извиняйте, уважаемые.
А вот Владимиру Квашнину удается невозможное – простыми, незамысловатыми мазками нарисовать такую картину бытия, одно прикосновение к которой заставляет душу трепетать, плакать и радоваться.
Лениво, ради проформы, открыл его книгу «Коготь Манараги», пробежал глазами по строчкам, зацепился, удивился, вчитался – и не смог оторваться. Впрочем, вру – смог. Потому что его стихи порой заставляют отложить книгу, задуматься, сравнить с какими-то личными воспоминаниями и переживаниями, а потом перечитывать щемящие душу строки.
Это – мое. Вернее – наше, югорское, сибирское, человечье, плоть от плоти и кровь от крови. Потому и размещаю эту короткую реплику о творчестве нашего земляка, чтобы как можно больше людей захотело почитать, восхититься и проникнуться.
Удачи вам, Владимир Александрович! Спасибо за СЛОВО!
