Н. Кориков Раннее тихое утро. Восток в полнеба пылает румянцем. Мы стоим на высоком берегу протоки Горной. Деревня еще спит. Но вот пылающий солнечный шар осторожно, но уверенно прожигает неровную ниточку горизонта и медленно ползет вверх под разноголосый неслаженный хор «третьих» петухов. Деревня. Сколько тихой и скромной романтики и, если […]